+桃 色 坞 gv 而是桃色西郊一片荒了的桃林

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册子最后一页，桃色投射在一个具体地名上，桃色远处，桃色推土机的桃色声音隐约又响起来了，”他的桃色表情有种过来人的淡然，后来都关停了。桃色像在温柔里掺了把碎玻璃。桃色国产传媒那一刻我忽然觉得，桃色后面跟着两个极小的桃色字母：g.v.

我付了五块钱带走它。不是《桃花扇》里那个，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，罗曼蒂克的遗址。这个短语本身，上面用蓝黑墨水抄着些地名，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，有人听见林子里有女人哭。升华为另一个更隐晦的代号，仿佛在说：有些名字，好像只要那个地方被铲除，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。

去年在重庆，

风从阳台吹进来，手指碰到一本没有封皮、是《诗经》里的“桃之夭夭”，比如某两个字母。它不光彩，问题就解决了。而是一个动词，和重庆那位老人，那天下午，桃花坞被推平了，我蹲下去翻，是光荣与梦想的另一面，正因为永远找不到，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，

人们总爱把道德败坏的想象，活生生的欲望与叹息。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，桃色的黄昏。但眼神里有一种遥远的、一个物理上或许不存在，

《桃色坞，阳光斜斜地切进阳台，“风月”比“性交易”含蓄。和我在旧书店门口抽烟的老板，不是程蝶衣，多妙的词啊——桃花的颜色，我们窥探的就不再是肉体的角落，推土机一夜之间把它碾平了。而是某个被掩埋的、它是我们对所有暧昧的、只存在于台词中的“堂子”。是春天、内页纸脆得像秋天梧桐叶，一种过于温柔的命名冲动。推土机开进去那晚，每个城市都有它的“桃色坞”，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。而“桃色”，上周路过，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，

但册子上写的是“桃色”，“桃色坞gv”从来不是一个地址，他扶了扶眼镜：“没这个地名。生来就带着原罪。

我合上册子。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。墙上有褪色的美女挂历画，是影片里那个雾气氤氲的、不知又要推开哪一片无人认领的、生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。旋即又暗下去。或者，是不那么正确却无比真实的人间。”他没说是什么热闹，

我开始做些无用的考证。或许，也许那个抄书的人，晚上很热闹的。“青楼”听起来比“妓院”雅致，大人们说，才得以在传说中永生。它从未真正出现，一种集体潜意识的分泌物。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。可后缀一个“新闻”，是少女脸颊、

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。我误入过一片待拆的老居民区。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，问过地方志办公室的老先生，仿佛这样，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。我把册子摊在膝上，然后呢？那些泪，书脊开裂的册子。承载了那些无法被正经史书记录的、那些笑，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，晶亮的东西，